SINESTESIA

  Con la SINESTESIA me pasó algo como con las MIODESOPSIAS; yo no sabía que las pelusillas que tengo en los ojos tienen un nombre técnico tan serio como este, igual que yo no sabía que LOS NÚMEROS NO SON DE COLORES.

Todo es de color, como la canción de Lole y Manuel

     Mis números siempre fueron de colores, sobre todo cuando era pequeña. Lo curioso es que yo pensaba que todo el mundo los veía así. Coincidió que mi compañera de pupitre en el colegio, Maruja, también los veía de colores, solo que no nos poníamos de acuerdo en nuestros colores  para los  números. Yo siempre le decía que el 5 era VERDE pero ella lo veía AZUL, y así con los demás números y letras.

    Yo seguí viendo los números y algunas letras de colores, sin darle mas importancia - como el que escribe en prosa sin saberlo - hasta que un día, ya con bastantes años, en un número de la revista TIME, leí un artículo sobre la Sinestesia. Yo era sinestésica y nunca lo había sabido.

     Después leí más artículos sobre el tema. Descubrí que muchos artistas, sobre todo músicos y pintores, también fueron sinestésicos, Baudelaire,  Nabokov, Rimsky-Korsakov, Kandinsky, Matisse. Y también supe que hay muchos tipos de sinestesias: hay gente que ve los sonidos en colores o mezcla olores y colores o ve los días de la semana de diferentes colores. 

Esta es mi sinestesia particular:

• Para mí el numero 1 siempre fue AMARILLO
• El 2 es de color AZUL CELESTE, el 3 es de color ROSA, el 4 es MARRÓN OSCURO, el 5 está claro que es de color VERDE, un VERDE BRILLANTE. El 6 es de color ROJO, el 7 es MARRÓN CLARO, el 8 es VIOLETA o MORADO, el 9 es NARANJA, Y el 0 es de color GRIS.

• LAS VOCALES TAMBIEN SON DE COLORES, pero solamente si van en minúscula. las MAYÚSCULAS no tienen colores.
• La a es como el  6, ROJA.
• La e es como el numero 2, AZUL CELESTE.  A veces la e, el 2 y el 3 se me confunden cuando los escribo.
• La i, tan pequeñ1ta es AMARILLA, del m1smo color que el 1, Para mí está claro que son pract1camente lo m1smo.
• La o es como el cero, de color GRIS.
• La u cambia de color, a veces es VERDE OSCURA y a veces NEGRA.

 

Aquí se ve más claro

Ahora que he escrito los números del color que realmente yo los veo, me parece que son mágicos. Espero poder compartir esta magia con vosotros.

Aquí os dejo la canción de Lole y Manuel. Ahora ya se por qué me gustaba tanto, porque TODO ES DE COLOR.

Asunción

La casa de las tías

Lo mejor para que un crío haga algo es prohibirselo. Y nosotros teníamos absolutamente prohibido tocar, literalmente tocar, el piano de Asunción. 

El piano al fondo

Lo que nunca entendí es que si el dichoso piano era tan importante y tan frágil ¿a qué venía que lo hubieran dejado tanto tiempo olvidado en el pasillo de casa de las tías? Era una prueba evidente de que ni el piano era tan importante, ni era tan frágil. 
Así que todos los chiquillos lo tocábamos: lo abríamos y lo tocábamos. Mas que tocarlo, aporreábamos las teclas hasta que una de las tías venía desde la cocina o el comedor chillando: "El piano no se puede tocar porque es de Asunción."

Las visitas con la madre

Nunca llegamos a ser famosos pianistas por culpa de esa prohibición

Ahora que lo pienso, en aquella casa nunca se oía música de ninguna clase, no había radio y la tele, cuando llegó, se veía muy poco. Así que quizás a las tías les molestaba más la posible 'música' que saliera de nuestras inexpertas manos, que el posible daño al piano de Asunción.

Las amigas al fondo.

El caso es que el piano estuvo allí, en el pasillo de la galería, frente a la puerta del comedor durante toda nuestra infancia. De pronto desapareció, y no volvimos a oír hablar de Asunción durante mucho tiempo.
Pero un día volvió a nuestras vidas como una amiga de nuestra madre que al cabo del tiempo, cuando dejó de tener obligaciones familiares, había decidido irse a vivir a un convento. 
Durante varios años ellas salían de paseo y de compras juntas por Granada en esas mañanas eternas en que nuestra madre no encontraba la hora de volver a su casa. 

Pero estos últimos años éramos nosotros quienes hacíamos posible estos encuentros de amigas. Asunción ya no podía salir y era mi madre quien iba a visitarla.  Yo he pasado muchas mañanas paseando por las cercanías del convento esperando el final de la visita para recogerla. 
En estos últimos tiempos prefería quedarme a charlar con ellas y sobre todo a tirarle de la lengua a Asunción que, a pesar de sus 97 años y su sordera, mantenía una cabeza lúcida y una memoria prodigiosa, y siempre tenía interés por preguntar cosas de la familia y antiguos conocidos, casi todos muertos, claro. Y yo le preguntaba a ella por sus historias; hablaban de Lolo, de nuestro padre, de las tías. Incluso conseguí enterarme de adónde había ido a parar el maldito piano que las tías no nos dejaban tocar.  Y me contó varias veces aquella peregrinación que hicieron las mujeres de Acción Católica a Santiago cuando acabó la guerra en un vagón de tercera, pasando mil penalidades y pasándoselo en grande después de tanta tristeza...

Ahora ya no iremos más al convento

 

 Asunción murió anoche.  Quería que lo supieseis.

¿Creéis que tocará el piano en su cielo o donde quiera que esté?

Un fuerte abrazo

 Tere me ha enviado 'Un fuerte abrazo' porque le gustaría compartirlo con todos nosotros. 

Un abrazo para llenar la tarde,

abrir el día, 

tapar el roto ese de la  falda

o del alma.

Te envío un abrazo.
Un abrazo inmenso, tierno,

repleto de aromas, 

corajes, sinfonías.
Un abrazo para llenar la tarde,

abrir el día, 

tapar el roto ese de la  falda

o del alma.
Un abrazo al fin a manos llenas,

dientes repletos,

brazos abiertos, cuidadas  uñas.

Un abrazo en tres o cuatro tiempos,

los necesarios,

los suficientes para que entre dentro

y te aprisione.

Un abrazo que cobije

y te lleve al oído

esas palabras dulces

que sirven de consuelo.
Un abrazo,

sencillamente un abrazo.

Un abrazo donde esconderse

al cabo de la tarde

y saberse permitida a la derrota 

Un abrazo de hermana,

de amante, de abuela,

de niña pequeñita

que sabe a mucha más ternura

si apenas te abarca con sus manos.
 

Un abrazo de amiga, compañera,

madre, hija o camarada.
Un abrazo constancia,

extraordinariamente repetido,

al día, la hora,  los  minutos.

Un abrazo de hermana,

Un abrazo al fin,

ni más ni menos.
Un abrazo donde esconderse

al cabo de la tarde

y saberse permitida a la derrota

y a ese llanto que no nos concedemos,

por mayores, por serias, por calladas,

o simplemente

por haber agotado las lágrimas

... y a ese llanto que no nos concedemos,

en todo este camino.

Un abrazo.
Toma solo un abrazo.
Un simple, sencillo

y tierno abrazo



Como podéis ver es un poema maravilloso y Tere está muy contenta porque ha sido elegido para la antología que han preparado los del Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer.  Este año casi 600 mujeres poetas hispanohablantes de más de 20 países habían remitido sus poemas a este Festival, y el poema de Tere ha sido seleccionado para un libro que podéis ver aquí: Homenaje al Festival de Poesía Grito de Mujer.

"El Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer es un evento literario que se realiza cada año durante el mes de marzo. Tiene como objetivo rendir homenaje a la mujer y la no violencia a través de la poesía y las artes. Su primera edición tuvo lugar en el año 2011. Es convocado desde la República Dominicana, y acogido por poetas, grupos literarios e instituciones de varios países del mundo" (Wikipedia)

Yo también le envío un FUERTE ABRAZO y muchos ánimos para que siga escribiendo tan  bien hasta que llegue a publicar ella sola otro maravilloso libro de poemas. (O bien los guarde para esa ¿como se dice, Isa?  performance, instalación, demostración, pop-up ...? que queremos hacer un día, o un año, de estos, para la que ¿contaremos contigo?